A rio...

a río suelto, río revuelto...
rio de la cantidad de cosas que trae el río y me puedo quedar ahí para mojarme los pies y dejar que el río se lleve algo de mí y lo haga parte de si..
y me voy con el río y me pierdo y dejo de reírme, y miro el cielo y casi no hay estrellas pero se pueden ver los universos paralelos que se construyen con bloques de donde hay reyes de papel que gritas absurdos, y se hacen burros y pierden su corona y hacen sonrojar a varias señoras... pero mejor es ser parte del río, ser agua, ser alga, ser eso que se es, preocuparse por dar vida, por donde corre, camina o es, aunque en el movimiento al final nos toma por sorpresa la tierra y nos paraliza y nos hace parte de ella, y dejo de ser río, agua y alga para ser grano, tierra y barro, y me desgarro, esto no me gusta... esto no lo quiero... esto me endurece no quiero ser pared, no quiero ser parte de esa absurda construcción de lo que debe ser, quiero ser río que corre casi tan libre como el viento, miro y arriba ahora hay estrellas...

Me enmudecen...

La soberbia, la mentira, la verdad dicha casi a medias tintas.. tintas de colores que no pintan nada, locuras que se llevan en si misma lo mágico de compartirlas, y si te comparto esto que soy nace tu mala cara y tu mascara no la cubre y te quedas sin poder decirme nada sin poder quizás ocultar tu antipatía, y si la ocultas nos haces un favor, y si la dejas salir pintas un mar de confusión, pero a vos se te alivio la espalda pero cargaste la de tantos con bulones grises, rojos, negros como la noche, algunos amarillos, pero ninguno de esos verdes tan lindos que hablan de esperanza... te quedaste triste y sin poder decir porqué te enmudeciste, y te frunciste, se te arrugo la cara, se te embarro el alma, y tu egoísmo fue tu peor sello, sellaste mi día, tu vida, tu cara y la mía, y mis pies se cansaron de caminar tus confusiones, se cansaron de andar tus caprichos, y se liberan cuando pueden gritar......................... y dejar que el alma tambien camine caminos nuevos de liberación, caminos donde brilla el sol, caminos simples, cotidianos sin apuros, sin bretes y broches, caminos en donde es más importante el estar y ser que el comino que hoy trajiste para hacer... eso no me importa como tu cara, como la de todos los que deciden no aportar y portarse segun su dignisima soberbia........ todo esto me emnudece, por eso me descalso, y ya no me canso, me quedo quita mirando, cómo cambiar esto que tu linda cara de señorita superada, dejo por pintar...

Pintar o dejarse pintar...

En toda esa pintura que parece una magnifica combinacion de colores, que es armonía, que canta y deja que bailemos, sin poder salir de ahí... de esa pared en la que la clavaron para ser observada y comentada por aquellos que dicen saber de ella... ¿qué nadie nunca se puso de su lado?..
Alguien vio a críticos o criticones colgados de un clavito con una mordasa y un enorme titulo pegado en su cabeza con una firma casi ilegible, que los somete a una absurda pertenecia...
Alguien alguna vez pensó en colgarse en la pared de su casa y dejarse observar por aquellos cuadros que cenan en la mesa y toman el mejor vino, tratando de descifrar qué habrán querido pintar nuestros padres cuando nos hicieron la nariz ancha, o el mentón grande, cuando nos dejaron sin cuello, porqué somos dorados como el sol..
Nadie, absolutamente nadie se pone del otro lado.. es más fácil rotular, nomenclar, firmar, y exponer a otros lo que suponemos es una creación propia...
Pero que absurdo tan grande: lo que nosotros rotulamos, pintamos, nomenclamos y firmamos ya tiene su propio sello, nombre, firma y creador... claro pero es difícil escuchar a los cuadros, es más fácil escuchar lo que pensamos de ellos, lo que nos transmiten, en vez de dejar que transmitan...

Mascaras...

puntos y un punto suspensivo...
y el suspenso se hace necesario
y el aburrimiento inquietante
¿y si te quedas quieto y nos dejas ser?
¿y si dejandote ser te volves loco?,
de qué locura nos hablamos
si todo esto es una gran nube de cosas que no sabemos
dónde esta tu cara o la mia
o si son caras o son pies,
y tocan el tiembre
y parece que sonara adentro
y no puedo atender porque llueve y entra el frio
y se hace un brio que mejor es dejarlo a fuera
aunque adentro se esten pudriendo las cosas
aunque no sepamos si son suelo o cielo...
si no podemos definir quién somos ni qué somos ni a dónde queremos ir,
y todo nos parece un sin sentido
pero igual salimos: nos podemos la mascara que todos esperan
ver para que no se transformen sus caras
viendo en realidad lo que somos o queremos ser
o lo que simplemente podemos...
ser entonces: nos mojamos y descubrimos que no estaba tan mal,
que igualmente la locura de descubrir es tan parecida a la de existir,
hasta que el brio se haga frio y no podemos ver a donde vamos
y disfrutamos de lo que somos y sentimos que el agua es agua,
el viento es viento,
que el miedo es pasajero,
que la ceguera es ver de otra manera...
pero nadie lo nota: las mascaras no lloran,
las mascaras no ven por la ausencia de sus ojos,
las mascaras no sienten, aunque si mienten...
pero se ven lindas, son funcionales...
tranmiten una falsa alegria y con ellas no se puede hablar...